Остановка "Гостиница Вологда".
Утро 21 апреля. 

Обычное утро, обычные люди ждут обычных автобусов, чтоб побыстрее занять места, схватиться за поручни, добраться до работы или до универа. Бабушки спешат в свои "чаты" и "конфы"— городские больницы. 
И все как обычно, у кого-то в наушниках музыка, кто-то с кем-то по телефону болтает, кто-то на часы смотрит, а кто-то в ту сторону, с которой должен появиться автобус или троллейбус.

Всем есть дело до всего. Только до одного нет. 

В пыли на асфальте, почти что в ногах пассажиров, весь грязный, с запекшейся на лице кровью, валяется человек. 
Он даже не просит мелочи. Не стреляет сигареты. Не пристает ни к кому с пьяным бредом. 
Валяется просто. Спит. А может неживой. А может он и не алкаш? Может ночью его избили и он лежит тут в грязи без сознания? 

Скажите, кто мы, если нам наплевать на самих себя? 

Я толкнул его. Он поднялся и куда-то пошел. Я не знаю, что с ним и кто он и пьян ли был или был трезв, но просто как-то стремно не от того, что люди вот так валяются в ногах других людей, а от того, что этим другим людям наплевать на них.