Листал свежие журналы. Что могу сказать? Раньше, полагаю, в журналах работали годами и поколениями. Это были такие династийные дела, Византия, золотая дремотная Азия опочила на номерах. И было видно, что люди немного уставали от такого положения дел. Коллективы должны были на каждой станции бесконечной жедэ выходить и устраивать гастроль. О! Станция "Ноябрь 1993"! Надо жу выходить! Люди, сминая окурки, выходили в привычном порядке, выдавали свои привычные номера, все их узнавали, играл туш, все было ровно и предсказуемо. Вальс- бостон, гиревая гимнастика, пирамида, минута лирической поэзии. Прощание с авторами обставлялось драматически. Люди писали друг другу письма по этому поводу, меморандумы, голова каждого автора была на учете.

Ныне, складывается такое ощущение, авторов для журналов с картинками не возят по жэдэ, не откармливают, не дрессируют. Просто выхватывают с полустанков в причудливо произвольном порядке, без признаков вдумчивого выбора, а кого петля проволочная вытащит из толпы.

Понятно, что очутившись в полутоварном вагоне (реклама, реклама) люди, выхваченные арканом из буфета при станции, начинают вести себя немного причудливо. В основном, начинают яростно шокировать. Трясти прутья. Прекрасно понимая, что до следующей станции, скорее всего, они не доедут, а будут сноровисто выброшены проводниками на полном ходу. У проводников тоже никаких гарантий. Но ясно, что никто не вздохнет над сомкнувшийся придорожной полынью. Мне такой подход нравится. Я люблю панику.