Прохожу мимо одного из книжных в центре города. Вечер пятницы.

Мальчишка лет семи-восьми радостно подбегает к двери и старательно тащит ручку на себя.

Его останавливает окрик мамы: «Куда??????????»

«Ну, ма-а-а-ам, ну, пойдё-о-о-о-ом...»



*ррррыком*

«И ЧТО МЫ ТАМ БУДЕМ ДЕЛАТЬ? ОПЯТЬ ПЫЛЬЮ ДЫШАТЬ?»



Парень делает ещё одну попытку дернуть ручку, на несколько секунд повисает на двери и обречённо отходит.

Мальчик. Книжный. Мама. Пылью дышать.



Убейте меня, кто-нибудь...



P.S. Кстати, я вышла оттуда через полчаса, нагруженная, как боевой ослик. У них скидки 50% на всё. И людей нет. Видимо, все боятся пыли. Книжной пыли. Она, наверное, очень вредная. В ней самозарождаются мысли...