В моих руках оказалась книга (так обычно говорят, когда стыдно признаться в воровстве), которая оставила во мне неизгладимый след.
Если раньше я увлекался лишь чтением небезызвестной севастопольской
поэтессы Веры Куртис (например тут), теперь я стал почитателем поэта Гребенщикова Николая Михайловича, что из Вологодской области.
Его книга "Тарногские вирши" заставляет меня терять разум и нескромно ржать. В этом ржании однако нет насмешничества, так как подобная поэзия вне всякой критики и должна восприниматься как творение человека, который одной рукой сморкается, второй - рубит дрова, а третьей умудряется возводить себе поэтический монолит славы.
Вот пример.
Я не буду тебя уговаривать
И не буду слёз лить по тебе,
Потому что ты очень вертлявая,
Постоянства совсем нет в тебе.
Ты неделю назад в сеновале,
Мне сказала: "Один ты любил".
А вчера ты на том сеновале
Занималась любовью с другим.
У меня есть другая девчонка,
Помоложе, конечно, тебя,
И коса ниже пояса свесилась,
И идёт, словно пляшет, она.
Или вот:
Яблоня.
Я обманывать тебя не стану,
Я тебя никогда не разлюблю,
Не забыла, как влюблялись мы с тобою
Под пахучей яблоней в саду.
Счастливы несказанно мы были
Миловались мы с тобою, как могли,
Перед утром мы с тобою расставались,
А вечером опять под яблоню мы шли.
Дружили мы с тобою так два года,
Но повстречалась нам соперница в пути.
И появилася преграда между нами,
Сейчас преграду эту нам не перейти.
Не встречаемся с тобою уже месяц
Я знаю, ты мечтаешь обо мне,
А я сижу под яблоней пахучей
И думаю лишь только о тебе.
Поэт - старичок, подозрения в намеренной стилизации отпадают.