Люблю переклички у поэтов. Особенно, когда они сами об этом даже не догадываются.

Джим Моррисон про самого себя: "Я вижу себя огненной кометой, летящей звездой. Все останавливаются, показывают пальцем и шепчут в изумлении: "Посмотрите на это!" А потом - фьюить, и меня уже нет...и больше они никогда не увидят ничего подобного... и никогда не смогут меня забыть - никогда".

И примерно в это же самое время другой поэт, ничем не похожий на бунтаря Моррисона, вологжанин Виктор Коротаев, который вряд ли одобрял рок-музыку, писал:

Врали, что чудес на свете нету.

Словно совершая ритуал,

С тонких веток

Крупные монеты

Падают на мокрый тротуар.

И влюбленно глядя на природу,

После производственных забот

Слесарек с соседнего завода,

Будто царь по золоту идет.

Что сейчас он думает - не знаю,

Только я таким пригожим днем,

Глядя, как березы догорают,

Не могу не думать о своем:

Если бы и нам на белом свете

Жить вот так,

Сгорая на лету,

Чтобы даже собственною смертью

Приносить на землю красоту.