А сын у Тропинихи больной был. Ну не больной, а этот… чокнутый. Да даже и не чокнутый, это он прикидывался, а просто на учете он состоял. В психдинспансере. С виду-то и нормальный, вроде, а как не в себе какой-то. Паша Леший его все звали. Особенно никто не боялся, но так и не дружил с ним никто. Кому нужен-то такой — со справкой?

Но не любили-то его не за это, а что он спекулянт был, шапками меховыми на базаре торговал. Откуда шапки, черт его знает. Говорили, что браконьерские, или откуда материал воровали да потом шили. Все его на базаре сколько раз видели, возле мясников всё терся. За это и не любили, его и отчества никто не знал — Паша Леший да и всё. Он и не протестовал, наоборот, ты что! Он как чего — «вы мне ничего не сделаете, у меня справка!».

И так королем по двору и ходил, а противный дак оой, волосы дыбом седые, штаны по асфальту, но ботинки всегда прямо начищеные. А считал-то себя красавцем ведь.

Я взгляд-то этот знаю, когда мужики красавцами себя считают, повидала уж. Красавцев этих. Что со справкой, что без справки. Думают, у кого яйца отросли, дак тот и мужик? Я здесь мужик-то, и всегда и была. Много я помощи-то от них видала? Кроме алиментов. И то выбивать каждый раз. Да билеты на елку. Сама всё. Сама рожала, сама двоих вырастила, спасибо некому сказать. Все на своем горбу, и без всяких без яиц без ваших.