"Просыпаюсь по-летнему, ради светлости дня, только день всё заметнее отстает от меня", - ну, как не вспомнить эти строки вологодского поэта Александра Романова! Уже не в три-четыре утра выскакивает из-за горизонта уголек солнца, а в пять, да и сдвинулся он на юг. Белые ночи истаяли. 

Сан Саныч Романов - самый, если можно так сказать, вологодистый поэт, вологодистее Рубцова, не в обиду тому сказано. Вроде бы такой же пронзительный, светлый, но... иной. Роднее, что ли, семейнее, спокойнее, пирогами от него пахнет.
Он жил на родине, никуда не уезжал, деревня его Петряево осталась, как и родовой дом, откуда он так озабоченно выглядывает: "А не идет ли в гости Коля Рубцов? Витя Коротаев? Сережа Чухин?"

Умер он жестоко: вышел из дома в Вологде, и инфаркт разорвал его соловьиное сердце. Когда скорая увезла, Ольга Фокина, соседка, бросившаяся на помощь, принесла из квартиры ведро с водой и замыла кровь поэта на асфальте. У себя в Петряево, на мягких тропинках детства, он бы не упал, не разбился.