Пользуясь чудесным пятничным вечером, позалипаем штоле в социальных сетях. У нас же тут опять бурное бурление отравленных фекальных масс по поводу изображения гениального (серьёзно) русского поэта Николая Михайловича Рубцова. Николай Михайлович Рубцов - это практически главное вологодское достояние на сегодня (кроме песни "Песняров"). А московский скульптор Курочкин отлил покойного вот в таком граните. Ну, и тут же началось: пил - не пил, носил ватник - не носил, клевета, тра-та-та, вышла кошка за кота (цэ). А я, как увидел батарею за спиной поэта, аж вздрогнул. Потому что с детских лет знаю одну правдивую историю. Вот она.

Молодому талантливому журналисту, в стародавние времена приехавшему в Любимый Город (тм) по распределению, неожиданно быстро дали отдельную однокомнатную квартиру. Потому что иначе он отвалил бы обратно в Ленинград. А так - ждал семью на ПМЖ. Ну и вот, осень, суббота, законный выходной, крепкий молодой безалкогольный сон. В 6 утра - звонок в дверь. Хозяин, продрав глаза, открывает дверь. На пороге - Коля Рубцов (прошу прощения у всех за фамильярность). В руках у него - полная сетка полных пивных бутылок.
- Привет!
- Привет!
- Слушай, можно я у тебя пиво погрею, а то оно холодное, а у меня горло болит (горло, кстати говоря, было обмотано Тем Самым Шарфом).
- Грей, конечно, - сказал молодой талантливый журналист, и пошел спать дальше.
А Николай Михайлович прошел на кухню, поставил свои бутылочки у батареи. Посидел там часик - другой, да и пошел дальше по своим делам, хозяина не потревожив.
Просто замок на двери был с "собачкой", и захлопнуть его легко можно было снаружи.