В моих руках оказалась книга (так обычно говорят, когда стыдно признаться в воровстве), которая оставила во мне неизгладимый след.

Если раньше я увлекался лишь чтением небезызвестной севастопольской

поэтессы Веры Куртис (например тут), теперь я стал почитателем поэта Гребенщикова Николая Михайловича, что из Вологодской области.

Его книга "Тарногские вирши" заставляет меня терять разум и нескромно ржать. В этом ржании однако нет насмешничества, так как подобная поэзия вне всякой критики и должна восприниматься как творение человека, который одной рукой сморкается, второй - рубит дрова, а третьей умудряется возводить себе поэтический монолит славы.

Вот пример.

Я не буду тебя уговаривать

И не буду слёз лить по тебе,

Потому что ты очень вертлявая,

Постоянства совсем нет в тебе.

Ты неделю назад в сеновале,

Мне сказала: "Один ты любил".

А вчера ты на том сеновале

Занималась любовью с другим.

У меня есть другая девчонка,

Помоложе, конечно, тебя,

И коса ниже пояса свесилась,

И идёт, словно пляшет, она.

Или вот:

Яблоня.

Я обманывать тебя не стану,

Я тебя никогда не разлюблю,

Не забыла, как влюблялись мы с тобою

Под пахучей яблоней в саду.

Счастливы несказанно мы были

Миловались мы с тобою, как могли,

Перед утром мы с тобою расставались,

А вечером опять под яблоню мы шли.

Дружили мы с тобою так два года,

Но повстречалась нам соперница в пути.

И появилася преграда между нами,

Сейчас преграду эту нам не перейти.

Не встречаемся с тобою уже месяц

Я знаю, ты мечтаешь обо мне,

А я сижу под яблоней пахучей

И думаю лишь только о тебе.

Поэт - старичок, подозрения в намеренной стилизации отпадают.